记忆中，一层层的碎片堆叠在了一起，通体晶莹，你好像看透了它，却又好像看不透它。
碎片的里层，放着几年以前的记忆碎片，你小心翼翼地拨开外面的碎片，拿出一块散发着冰雪气氛的碎片，寻找那段记忆。
那是2016年的冬天，那时的你才一年级，是一个幼稚、可爱的小孩。那一年的冬天，你得了急性肠胃炎。
那个上午，你从学校被妈妈接走，上了车，开始下起了小雨，豆大的雨滴锤在窗玻璃上，四溅开来，往下流去。雨滴像战士一样无怨无悔地砸向窗玻璃，结果全都壮烈牺牲。
你看着那些雨滴，胃竟没有那么疼了，你开始认真地观察那些雨滴。
你把鼻尖贴在窗户上，一阵微凉袭来，浑身清爽了许多。你用手指点着那些雨滴，预测它们流下去的路线。
过了一会，雨变了，它像生气了似的，变硬了，它好似不想让人触碰到自己柔软的内心。雨，变成了冰雹。
冰雹一下下砸在前挡风玻璃上，你的胃也一下下抽痛。你看到了医院，不再想着自己的胃。你问爸爸：“爸爸，这些冰会把玻璃砸碎吗？”“不会的，这玻璃很厚，很坚硬。”爸爸笑了笑，答道。
你无聊地望向窗外的冰雹，千篇一律，毫无生机，你竟兀自睡着了。
你醒来的时候，你已经躺在了病床上，手上还挂着吊针。
窗外，冰雹还在下着，树变成了银白色，让你想到了生着病的自己。冰雹就像病魔，而树就像极了你自己。
你向妈妈要了一本画册，几支彩笔，开始画冰雹。
过了一会儿，你画完了。在你的画里，冰雹的内心是一颗柔软的雨滴，当树被冰雹袭击久了，它翠绿的内心也被冰封起来了。
只有一片银白，只有封闭的、坚硬的外表，柔软的内心，不见了。
那会儿，你特别担心、害怕。不是害怕病魔会摧残你的身体，而是害怕，你身边的所有人，都会将自己柔软的内心冰封起来，只让别人看到他们坚强的、坚硬的外表。
那是记忆中佛山的唯一一场冰雹，那是你第一次如此认真地思考身边的人和事。
你把碎片重新放回去，你仍觉得，你好像看透了它，却又好像看不透它。
