冬，携着两三滴落寞的泪，步入了季节的深处。
时值寒假，本应喜庆热闹的春节，却因一场突如其来的瘟疫，转瞬间变得冷冷清清。街道上，大小商铺门户紧闭，只剩一条孤寂的路，消失在云天外的尽头。路边树梢上挂着的残叶，在凄冷的寒风中簌簌的响，偶有一辆飞驰而去的车，呼啸着，仿佛想快些逃离这个弥漫着伤痛的城市。
家中的干粮已所剩无几，耐不住我一再的央求，母亲决定自己烙饼。绵白细腻的面粉中缓缓倒入半碗温水，然后用筷子慢慢地搅着。细小的面粉开始抱作一团，先是雪花般大小的片状，薄薄的一层，仿佛吹弹可破。渐渐的，小雪花开始向中间聚拢，形成一个黏糊糊的小面团。母亲放下筷子，用手攥住面团的一角，将它使劲拉长。柔软的面似一道轻盈的白练，翩飞在盆的上方。然后将它按回盆中，再拉出，如此诸多次。面，盆与桌相互碰撞着，叮当作响，似一曲欢快的交响乐，奏出一曲饱含着母爱的颂歌。
面不久便和好了。却遇到一个难题——温度太低。正是隆冬，餐桌上的面团迟迟不见动静。母亲有些沮丧，带着面团来到我房间。彼时我正开着空调，见母亲进来，便疑惑地问道：“怎么了？没成功吗？”母亲似有些不甘心：“外面太冷了，面发不起来，所以我想拿来你这试试。”“算了吧，你拿来也没用的。”我劝道。“不行，我一定要试试。”一向好说话的母亲竟难得的倔起来。拗不过执着的母亲，我只好将那团面留了下来。
时光一分一秒的流逝，不知不觉间已过去几个小时。我轻轻揭开保鲜膜——白瓷碗中正卧着一只白白胖胖的面团，仰着一张圆嘟嘟的脸庞，笑得一脸灿烂。母亲将它揪成一个个圆滚滚的小剂子，撒上一层薄如轻烟的面粉，压入锅中烙。氤氲的热气携着烙饼的香，充盈在餐厅小小的一方空间。雪白的饼镶着一圈金黄的烙印，似一轮柔和的月，落在我的眼里、心间。隔着蒸腾的水雾，我隐约看见母亲眼角的微笑，和她那爱意灼灼的目光。
不过我一直疑惑，妈妈一向以手残著称，好好的网红美食，到她手里就变成了黑暗料理，怎么会陡然间心灵手巧起来？直到我翻开她的朋友圈，看到她发的几张逐渐变得美好的面饼图，以及配文：“没有什么一蹴而就，你看到的美好可能只是爱因斯坦的最后一个小板凳。”才恍然大悟，原来妈妈前几天一直在厨房乒乒乓乓做什么。
哪有什么岁月静好，只不过是有人为你负重前行而已。我常常追忆逝去的那些美好。蓦然回首，却发现那些真正的欢喜，其实就隐藏在我的身边，在那松软的似满月般的烙饼中，在母亲笑意盈盈的眼角里。
