檀木窗上刻的红色素花，颜色日益淡去。窗外水嫩的绿萝，也已卷起灰黄得叶。我轻倚窗前，抬起黝黑的眸望向爷爷空荡的房间，似乎看到那个佝偻的背影，与那老屋融入一体，灰黑色，分不清彼此，似那枯叶与那泥土，紧紧相连……
爷爷一生不易。我孩提时，只记得爷爷工作的地方很远，家里有一辆自行车，黑漆光亮光亮的，爷爷便骑着它上班，不论严寒酷暑。幼时的我，望见爷爷顶着寒风，艰难的骑行在柏油路的边缘，大风吹乱了他的头发，掀起了他的裤腿。每次爷爷进家，他褶皱的脸都是通红的，粗糙的大手不停的搓着，用嘴哈着白白的雾气。我对他说，“爷爷，我长大了接你到城里住。”爷爷爽朗地笑了一声，用大手轻轻地抚摸着我的小脑瓜，“爷爷哪也不去，就在这里”。我固执地问为什么，爷爷只笑不语，我便缠住爷爷，“我长大后一定让爷爷去城里”。爷爷捏捏我的脸蛋，说：“行”。
我伴着旭日一天天的生长，爷爷却随着夕阳一天天的衰老。岁月像无痕的剑，残酷的在爷爷的脸上刻下沧海桑田。不经意间，爷爷的头发已花白，稀稀疏疏显露着他的苍老；不经意间，爷爷已带上了老花镜；不经意间，爷爷手上脸上已不满星星点点的老年斑……我的眼里蓄满了泪水，“吧嗒”滴在窗沿上，晶莹的如一面镜子，倒映着的却是爷爷的面孔。
爷爷已搬来了城里，房间设计是最古朴的，我的小心愿实现了，却并不愉悦。大概是看见爷爷站在窗前呆望，默默地从他的眼角缓缓滑过一滴泪吧？过年回老家那天，爷爷异常喜悦，他在家里忙前忙后，即使帮了倒忙，也乐呵呵地笑。回城里时，爷爷像个执拗的孩子，好说歹说不肯回去，爸妈没办法，叹了口气也便作罢。于是爷爷送我们到门口，我从车上扭过头透过窗户看到了他颤巍巍的背影与那老屋连成了一个整体，不分彼此，混然一体，我的心不禁颤动。
花开总会落叶，落叶总归要归根。
